Sommer im Herbst

Ich ziehe Schuhe und Socken aus, als ich im Garten ankomme. B kniet im Beet, steht auf. Ich umarme dich jetzt besser nicht. Schläft L? Mmm. Kaffee? Gerne. B giesst aus der Thermoskanne. Wie war dein Arbeitstag? Immer noch Chaos, die Datenbanken, hatten heute keine Ziffern mehr, der Admin ist krank, die  Geschäftsführung mailte, dass der Börsenkurs gestiegen. Wie war dein Seminar? Ähnlich. Hätte ich die Zeit bezahlt bekommen um zwei Bücher zu lesen, nachts neben L gelegen, ich hätte mehr davon gehabt. Dieses Erfolgsgewäsch geht mir auf den Senkel.

Paddeln wir? Das Boot liegt noch im Wasser. Ich ziehe mich um, B schreibt eine Zettel. Ich gebe  einen schnellen Schlag vor, B zieht nach. Atemlos lassen wir uns treiben. Werden alt. B, nicht nicht nur, auch im letzten Sommer waren wir langsam unterwegs; zusammen war wichtiger als schnell. Ist T nicht auch mal Rennen gefahren? Mmm, bis zur OP war sie oft Landesmeisterin.

Wir paddeln zum Café, B bestellt zwei kleine braune Biere aus Irland. Wir schauen uns in die Augen, stoßen an, genießen die Abendsonne.  B, dieses Bier habe zuletzt im Frühjahr mit L getrunken, am nächsten Morgen hast du sie ins Krankenhaus begleitet. Mmm, zuhause habe ich ihre Brust nochmal geküsst. Das war ihr Wunsch, mir tat es gut und weh.

Ich stehe auf, um umarme B , küsse sie  auf den Scheitel. B, steht auf, umarmt mich, küsst meine Stirn.

„Die schleiß Lesben ficken hier“, lallt es es vom Nebentisch. Wir schauen uns in Augen, gehen zum Tresen, sagen, finden Gehör. Hausverbot und keine Zeche, letztere für uns.

Wir steigen ins Boot und paddeln langsam, weil fassungslos. Sex geht in unseren Köpfen anders.

Wir sehen das Feuer legen an und tragen hoch, riechen den Grill.

L küsst B auf dem Mund, mich auf den Scheitel.

Wir essen, reden, schweigen.

Ich schwinge mich auf mein Rad, vorfreudig auf mein Alleinsein.

 

 

 

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